Кто я? Я есть свой разум, сердце и половые органы, замешанные в некачественной бутылке собственного тела, и выставленные на продажу по низкой цене со скидкой? Или же я - существо, способное мыслить и развиваться? Кто я? Человек, который научился притворятся, или человек который научился лгать? В какой момент я перестал быть собой? В какой момент я стал собой?
Притворство и ложь - тоже стиль существования.
Теперь жизнь - это автобусная остановка в средней полосе России, за несколько сотен километров от ближайшего населенного пункта. ТЫ проезжаешь мимо них и думаешь: "Господи, неужели отсюда кто то куда то ездит?!", а потом оказалось, что ТЫ едешь именно с этой остановки. Точнее не едешь, а ждешь транспорта, чтобы куда то уехать, и успеваешь обманывать себя, что ты не в глуши, а в Лондоне, на великолепно-развратно-веселой вечеринке.
Это все такая глупость. Сопливое дите в поисках себя. А нет "себя". Нет "я". Есть набор стереотипов, псевдофилософских и религиозных учений, собранных по верхам, до конца не понятых, но яро защищаемых или опровергаемых, которые и составляют лоскутное, разноцветное одеяло моего "я".
А нахер оно мне нужно? Мое "я"? Оно мне денег принесет или счастье какое нибудь? Нет. Потому не надо. Нет, я не гений - я жалкая попытка им стать. Я не поэт - я графоман. Я не актер - я фигляр. Лучше всего у меня получается ковыряться пальцем в собственном пупе, и сотрясаться воздух на разные пустые темы. Однажды я докопаюсь до собственных кишок, у меня случится внутреннее кровотечение или еще какая дрянь, и я помру.
Миру не станет легче, миру не станет тяжелее, миру даже не станет похуй. Вся жизнь - это какая то поза, попытка вызова в противовес обществу. Ничего этого не было. Ничего нет. И ничего не будет. Есть только междустрочная жизнь, завуалированная и спрятанная, ибо я трус, и никогда не выйду на честный бой.
Притворство и ложь - тоже стиль существования.
Теперь жизнь - это автобусная остановка в средней полосе России, за несколько сотен километров от ближайшего населенного пункта. ТЫ проезжаешь мимо них и думаешь: "Господи, неужели отсюда кто то куда то ездит?!", а потом оказалось, что ТЫ едешь именно с этой остановки. Точнее не едешь, а ждешь транспорта, чтобы куда то уехать, и успеваешь обманывать себя, что ты не в глуши, а в Лондоне, на великолепно-развратно-веселой вечеринке.
Это все такая глупость. Сопливое дите в поисках себя. А нет "себя". Нет "я". Есть набор стереотипов, псевдофилософских и религиозных учений, собранных по верхам, до конца не понятых, но яро защищаемых или опровергаемых, которые и составляют лоскутное, разноцветное одеяло моего "я".
А нахер оно мне нужно? Мое "я"? Оно мне денег принесет или счастье какое нибудь? Нет. Потому не надо. Нет, я не гений - я жалкая попытка им стать. Я не поэт - я графоман. Я не актер - я фигляр. Лучше всего у меня получается ковыряться пальцем в собственном пупе, и сотрясаться воздух на разные пустые темы. Однажды я докопаюсь до собственных кишок, у меня случится внутреннее кровотечение или еще какая дрянь, и я помру.
Миру не станет легче, миру не станет тяжелее, миру даже не станет похуй. Вся жизнь - это какая то поза, попытка вызова в противовес обществу. Ничего этого не было. Ничего нет. И ничего не будет. Есть только междустрочная жизнь, завуалированная и спрятанная, ибо я трус, и никогда не выйду на честный бой.
-
-
09.11.2010 в 13:34эта запись по ощущениям похожа на предыдущую, а обычно такое состояние у человека длится пару дней, не больше.
(состояние, когда в голову идут подобного рода мысли).
может быть, произошёл какой-то случай в жизни, которые заставил тебя так думать?